En el fin del mundo

Lo que mal empieza... (2ª parte)

2006-05-24T16:06:00.000+02:00

Llevábamos 80 km. de distancia, 2 horas y media de tiempo y 2 horas y 15 minutos de mal rollo, cuando sin preguntar, pegó un volantazo y paró en mitad del campo. Por mi cabeza pasaron muchas cosas:
1ª Se está meando.
2ª Se quiere propasar conmigo.
3ª Está como una regadera.

Se bajó del coche y yo, que me inclinaba por la 1ª opción, me quedé esperando. Enseguida vino a buscarme.

-¿Es que no quieres fumar? Vamos, sal y fuma, que he parado por ti, que ya sé que no puedes aguantar sin fumar.

Se me salieron los ojos de las cuencas. Pero ahí no acabó todo, no. Empezó a respirar profundamente, y a saltar de piedra en piedra.

-¿Es que a ti no te gusta el campo? -me preguntó.- Claro, como estás todo el día con el humo en la boca...

Lo de este tío era verdadero odio hacia el tabaco, además de una mala educación de tamaño considerable. Decidí que era la última vez que viajaba con un desconocido. (No, si ya lo decía mi madre... No le hagas caso a los señores que no conoces, jajaja).

Emprendimos de nuevo el viaje, y sonó mi móvil. Era mi amiga, preocupada, porque teníamos que haber llegado hacía media hora.

Efectivamente, X iba a 70 por hora por una carretera nacional, llena de camiones que nos adelantaban en medio de toques de claxon. Aunque bueno, por adelantarnos nos adelantaban hasta los que iban por el arcén en bicicleta... Y ya se sabe, tan malo es correr como ir despacio. Pensé que nunca llegaríamos y que nuestro viaje acabaría en alguna cuneta.

Se nos hizo de noche, a pesar de que era el mes de mayo y hasta las 10 no oscurecía. A esas alturas ya no iba a 70, sino a 60. Los autocares nos adelantaban después de intentar empujarnos (a ver si corríamos más). Mi estado de nervios estaba al límite.

Al llegar a la ciudad, como no podía ser de otra manera, nos perdimos. Y el se encargó de echarme la culpa. No sé qué le contesté, pero nos pusimos a discutir. Claro, que luego me di cuenta de que él era del tipo de tío de "qué guapa estás cuando te enfadas". Por suerte llegamos. Cogí mi bolsa de viaje y salí pitando, sin esperarle.

Cuando mi amiga abrió la puerta, de la cara de cabreo que llevaba, se quedó asustada. Después, cuando nos quedamos a solas, me confesó que su amigo le había dicho que X era un poco raro y que no sabría qué tal nos llevaríamos. AAAAAAAAAGGGGGGGGGGGGGGGRRRRRRRRRR. Casi la mato.

Me relajé. Al fin y al cabo teníamos un fin de semana por delante. Lo peor estaba por llegar. Mi amiga y su amigo habían quedado para cenar y salir de fiesta. En definitiva, el plan que toda mujer desearía.

Reflexión

2006-05-06T13:33:00.000+02:00

Los amores bonitos y verdaderamente importantes son aquéllos de los que te acuerdas positivamente aun cuando estás feliz.

Lo que mal empieza... (1ª parte)

2006-05-04T19:29:00.000+02:00

Dicen que lo que mal empieza, peor acaba. Yo lo corroboro, aunque no niego que se puedan dar excepciones. La anécdota de la que voy a hablar es la muestra tangible de como a veces hay que dejar que las malas vibraciones se esfumen, y no andar provocándolas.

Tengo una amiga que vive fuera de mi ciudad. Un fin de semana, hace tiempo, decidí ir a visitarla y, de paso, correrme una buena juerga con ella. Cuando la llame para decírselo, se alegró mucho, y me dijo que era una casualidad, porque su compañero de trabajo, con el que salía a menudo de fiesta, también esperaba a un amigo aquel fin de semana, y para redondearlo, el chico era de mi ciudad.

Cuando su compañero se enteró, insistió para que viajara con su amigo, a fin de que me ahorrara el autobús y que le hiciera compañía. No me hacía gracia viajar con un desconocido, pero apenas eran 2 horas y "los amigos de mis amigos son mis amigos", como se suele decir.

Mi amiga me dio el número de teléfono del chico (a partir de ahora X) y yo le llamé para quedar. El tono fue cordial desde el principio, pero enseguida me dio el primer toque de atención.

- Quedamos a las 7 en ... Tengo un deportivo blanco. Llega puntual, no me gusta esperar.

Quizás yo sea muy susceptible, pero decirle a una persona que acabas de conocer por teléfono "llega puntual, no me gusta esperar", no me pareció la mejor manera de ganarse una amistad. Además el sitio donde habíamos quedado estaba en las afueras de la ciudad. Él sabía donde vivía yo y tenía que pasar cerca de allí, pero me citó en un sitio al que tenía que llegar en autobús.

Por supuesto llegué puntual, pero él no. Me tiré 15 largos minutos esperándole al lado de una gasolinera en las afueras con una bolsa de viaje. Sobra decir que todo el mundo me miraba, intentando saber a qué oficio me dedicaba...

De repente llegó el coche. Y de él se bajó un chico de unos 35 años (yo tenía entonces 12 menos) más bien del montón. Seré superficial, pero me esperaba un morenazo impresionante que se enamorara de mí a primera vista. He de decir que la culpa la tiene Hollywood y sus malditas películas. En realidad en España los guapos no conducen deportivos. O por lo menos esos guapos que me gustan a mí.

Hola, hola, dos besos, ¿qué tal? Nos montamos en el coche y, antes de que me abrochara el cinturón, me dijo:

-¿Fumas?

-Sí. (Bonito vicio que ya dejé, quizás por traumas como este)

-Pues en mi coche NO SE FUMA. (Mirada amenazante) No sé cómo hay personas que se pueden meter esa mierda en los pulmones y no aguanto a la gente que fuma.

Muy bien chaval, segunda puñalada y todavía no ha empezado el viaje. Puedo ser una sucia fumadora, pero tengo educación y no te voy a ahumar el coche. Te voy a poner dos velas negras...

No sé qué le contesté, la verdad, pero me salió mi vena chula, que siempre la he tenido, aunque hay épocas en las que predomina más sobre mi lado tranquilo que en otras. Decidí que se iba a enterar de quién era yo.

Dentistas que quitan el hipo

2006-05-02T18:57:00.000+02:00

Hace un par de años que visito la misma clínica dental. Es una de esas franquicias tan de moda ahora, donde trabajan 6 ó 7 doctores por turno, así como 10 ó 12 enfermeras. En general la plantilla no ha variado en este tiempo, pero he descubierto que han pasado a formar parte de ella un par de dentistas de anuncio. (Y no me refiero a los que anuncian dentrífico, sino a esos modelos de los anuncios de coches, relojes o cualquier otro objeto similar).

A mí siempre me ha atendido una doctora, cosa de la que me alegro, por otra parte, porque, siendo prácticos, ¿a quién le gusta que un tío que está como un tren le mire la campanilla? Esa clase de hombres son para disfrutarlos en otro ambiente, no en una consulta en la que babeas, arrugas el entrecejo y gimes de dolor. A la distancia a la que te observa es más que posible que te vea los granos, los pelillos o las imperfecciones varias. No hay atracción que valga, toda belleza es poca a 10 cm.

Reconozco que es una buena estrategia para captar público femenino y/o gay. Ya veo las colas a la puerta de la clínica para apuntarse a la consulta del doctor "tío bueno". Lo mismo pasaría si pusieramos a una super explosiva doctora. Alguno se dejaría sacar todas las muelas...

Sin ir más lejos, en mi última visita, mientras esperaba mi turno, pude ver como una paciente se iba detrás del doctor con una sonrisa de oreja a oreja, haciéndole guiños a la enfermera. Y lo peor es que salió con la misma sonrisa tonta, como si no le hubiera dolido el pinchazo, como si no le molestara la anestesia, como si no tuviera que pagar. Debía de pensar que eran los 100 euros mejor invertidos de su vida.

Sexo en Nueva York

2006-04-25T17:09:00.000+02:00

Tengo una curiosa costumbre que es aficionarme a las series cuando las emiten por segunda vez. La verdad es que me cuesta mucho engancharme a la primera, y por mucho que me cuenten maravillas de ellas, me canso enseguida. Lo extraño es que, cuando todo el mundo protesta por la repetición de capítulos, yo me convierto en forofa.
Eso me ha pasado con Sexo en Nueva York. Incapaz de ver un solo capítulo, ahora me los trago todos. Eso sí, a modo de entretenimiento jocoso, porque si la serie pretendía ser un retrato de la mujer moderna, la verdad es que a mí me da la risa.

Quizás mi "enganche" se deba a que los muertos de C.S.I. acaban aburriendo, o que, tal vez, prefiera ver a cuatro chicas especiales antes que un montón de vísceras.

Lo cierto es que he intentado descubrir alguna coincidencia entre las mujeres que conozco y las protagonistas, y me cuesta creer que existan mujeres así. Quizás parecidas, pero no tan cargadas de tópicos. En el fondo puede que todas llevemos dentro algo de cada una de ellas.

Pero, en lo que más me cuesta creer es en esa amistad que se profesan. Tan limpia, tan llena de comprensión...Debe de ser que yo ya no creo en la raza humana, pero es extraño ver una relación a cuatro bandas donde todas comprenden todo, sin una crítica, sin un reproche. Nunca hay una fisura en su amistad, quizás porque se pasan la vida hablando de sus novios, sus sesiones de sexo y por qué están convencidas de que no les hace falta una pareja estable a los 35.

Creo que en la vida real se sacarían los ojos. Ejemplo: puritana reprimida escucha como chica liberal hasta el extremo le cuenta cómo le ha hecho una mamada a un tío que conoció en una discoteca. En la serie sonríe y dice "regla número 1; no hay que acostarse con desconocidos hasta la tercera o cuarta cita". La amiga también sonríe y le contesta "ya, pero es que tú no sabes lo que te pierdes con esas ideas..." Las dos sonríen y no pasa nada más. En la vida real sería: sonrisa hipócrita de la puritana "¿Y cómo os conocisteis?", sonrisa avergonzada de la amiga "era un amigo de un amigo". Momento de tensión. Dos horas más tarde, cuando la liberal ya no está, reunión a tres para comentar lo zorra y puta que es la otra por irle chupando el asunto a un desconocido. Y el que diga que no, que tire la primera piedra.

Por eso, las series, series son y no hay que darles más vueltas.

Olores

2006-03-29T18:33:00.000+02:00

Hoy, mientras iba de camino al trabajo, ha llegado a mí un aroma del pasado. Un perfume que se me ha metido hasta lo más profundo del corazón y ha hecho que palpitara más rápido.

Me pasa muchas veces. Soy muy despistada, pero nunca olvido un olor, aunque pasen miles de años. Es como una pequeña obsesión que tengo; recordar a las personas en olores. También los momentos.
Recordé durante años a mi primer amor por su colonia. En realidad he recordado siempre a cada uno de mis amores por sus colonias. Cada uno especial y cada uno distinto. Nunca he repetido. Quizás porque no hay dos hombres iguales o quizás porque no me pareció correcto traicionar la "memoria del perfume" en los brazos de otro que no fuera el primero. Rarita que es una.

De J. que fue mi gran amor (y único) de la adolescencia, me llevo sin duda su aroma fresco y sus besos de menta. Cuando me dejó, su olor tardó en irse de mi mente semanas. Toda mi ropa olía a él, a pesar de que nos pasábamos las noches de bar en bar rodeados de humo. Incluso después de lavar toda esa ropa, a veces el aire me traía su recuerdo e inevitablemente pensaba en él.

Años después, me sorprendí cuando nos volvimos a ver y, al darle dos besos, su aroma me llevó al pasado. Habían pasado 7 años, pero seguía oliendo igual. Tan fresco y tan atrayente que le habría vuelto a besar, poseída por el espíritu de tiempos remotos.

Por esas mismas fechas, comprobado ya que no había vuelta atrás con J., conocí a B., primo de un amigo. Nada más verlo el destello de la atracción irrefrenable me envolvió. No fue él, ni sus preciosos y expresivos ojos negros, sino su perfume. Juro que, a pesar de mis manías olfativas, nunca me había pasado algo igual. Era como en las películas de hipnotizadores, sólo que allí el hipnotizador era su olor. Algo indescriptiblemente pasional.

Después me enteré de que aquéllo era una esencia árabe hecha de no sé qué ingredientes. (Para mí que de todos los afrodisíacos, jaja).

No fue amor a primera vista, quizás pasión al primer segundo. Lo nuestro fue un bonito e irrepetible intercambio de sensaciones hasta que se fue, ya que no era de mi ciudad, pero, como se suele decir "fue bonito mientras duró" y es que, a veces, un olor dice más que cien palabras.

Igualdad

2006-03-22T18:27:00.000+01:00

Hace unos meses me encontré a un antiguo compañero de clase al que no veía desde tiempos inmemoriables. Lo típico: ¿qué tal te va? ¡cuánto tiempo! ¡qué casualidad que nos hayamos encontrado!

Nos pusimos al corriente de nuestras vidas en cuestión de segundos. Hablando de lo más básico; trabajo, pareja, planes de futuro. ¿Para qué más? Al fin y al cabo, lo mismo pasan otros 6 años hasta que nos volvamos a ver.

Lo curioso del encuentro fue que, en un momento de la conversación, él que siempre ha sido más bien bohemio, me confesó sin ningún tipo de vergüenza, que sobrevive gracias al sueldo de su mujer ingeniera, ya que el modo de vida que ha elegido no le permite ganar grandes cantidades.

Confieso que me sorprendió la soltura con que lo dijo. Al principio pensé que se había convertido en un "mantenido", pero en un segundo deseché esa idea de mi cabeza. No había malicia en sus palabras, ni sumisión. Simplemente una frase más entre todas, una realidad más.

Reconozco que la sociedad tiene un concepto de los roles hombre-mujer muy difíciles de cambiar, pero, ya que a nadie le extraña que una mujer no trabaje y sea su marido el que gane el dinero, ¿por qué todavía nos sonreimos cuando es ella la que lo hace?

Analizando mi entorno me doy cuenta de que no es un fenómeno aislado. Cada vez son más "ellas" las que mantienen la familia. "Ellas" que tienen un mejor trabajo. "Ellas" que ganan más o trabajan más horas. "Ellas" que aceptan trabajos poco cualificados a veces con tal de ganar un sueldo. "Ellas" que, en muchos casos, y a pesar de todo tienen que seguir siendo, además, amas de casa porque eso es un "trabajo de mujer".

Pero, pensándolo bien, la mayoría de "ellos" cuyas mujeres son las "cabeza de familia" se escudan en tópicos como "es que no me sale nada de lo mío", "por ahora trabaja mi mujer hasta que yo encuentre algo", "para ella es más fácil trabajar". MENTIRA. En el 99% de los casos que conozco, la respuesta correcta es "mi mujer estudió más que yo" o "es mejor profesional que yo" o "es buena en su trabajo y yo no quiero reconocerlo porque no quiero quedar como un pelele".

Por ello, quizás, cuando me despedí de mi compañero, no pude evitar pensar que lo que más me había sorprendido de su confesión fue la sinceridad total con la que reconocía que era ELLA la que ganaba el dinero, sin importarle, sin sentirse herido en su orgullo de macho, sabiendo que él había elegido el camino del artista y que ella lo respetaba, que él no era más ni menos que ella, que eran dos personas. Una pareja, en definitiva, sin importar sexo. Y por supuesto una pareja en la que el amor supera todo lo demás.

Ojalá llegue un día en que la verdadera igualdad exista y no nos importen tanto los estereotipos que nos impone la sociedad. Un día en que algunos se den cuenta de que la igualdad también es una forma de querer.

Chats

2006-03-18T11:10:00.000+01:00

Nunca me han gustado mucho los chats, pero hubo una época en que estaba todo el día enganchada. Fue en mis últimos tiempos de universidad. Mi facultad era muy poco moderna, por decirlo de alguna manera, pero a cambio contábamos con las mejores aulas de ordenadores de toda la ciudad.

Lo que estaba de moda por aquella época eran los chats de TELNET, que realmente se suponía que no eran chats, sino que la universidad nos ofrecía un canal para intercambiar información académica con otros estudiantes... ¡Je!

Yo acababa de salir de una relación de varios años y necesitaba algo de diversión. Me pasaba horas hablando con estudiantes de otras facultades de toda España. Detrás de nuestro nick aparecía una extensión que indicaba la universidad a la que pertenecías. Yo tenía por norma no hablar con nadie de mi propia universidad, ya que sabía que muchos de los estudiantes que chateaban lo hacían por reirse un poco. Era normal oir como algunos, la mayoría chicos, hacían comentarios poco afortunados sobre la chica con la que estaban hablando. Comentarios sobre todo referentes a que "ya se la habían ligado", a que "seguro que es feísima", etc. Como ojos que no ven, corazón que no siente, yo siempre hablaba con chicos de fuera de mi ciudad, aunque quizás fueran igual de energúmenos.

El destino quiso que, al poco de chatear, conociera a una persona que para mí fue muy importante. Ya hablaré de él algún día. El caso es que aquella mañana yo esperaba que se conectara, como habíamos acordado. Mientras esperaba, un chico me mandó un mensaje. Era de mi universidad, por lo que no le hice mucho caso, pero no recuerdo cómo, acabamos hablando.

Él empezó a insistir para que le dijera en qué facultad estaba y yo le dije el nombre de una distinta a donde estaba en realidad. Él, incauto, me dijo que estaba en la mía. Yo decidí seguir con la mentira y él con el ataque. Insistió en ir a buscarme para conocernos. Yo me hice la reacia y le expliqué que no quedaba con nadie del chat, pero que si seguíamos hablando igual otro día podíamos quedar.

De repente el chico que estaba en la fila de delante de mí, en diagonal, pegó un bote de la silla y gritó "¡macho, he ligado, he ligado!". Me quedé atónita, pero todavía no estaba segura de que fuera él, así que le pregunté que cómo era. Volvió a gritar "¡macho, que quiere saber cómo soy!".

Ahora no había duda, era él. Me aguanté la risa como pude y leí lo que me escribía. Decía que era atlético, moreno, con ojos verdes, alto y que las chicas decían que era guapo. Y un poco exagerado también, porque moreno era, pero lo demás... Yo también le mentí, más que nada porque no quería que me reconociera. A continuación nos preguntamos que qué llevábamos puesto, que donde estudiábamos, etc. A cada pregunta él le decía a gritos a sus amigos que me tenía en el bote.

Después de media hora en ese plan, le dije que dejara de saltar y gritar cada vez que le decía algo. Se le puso la cara blanca, se encogió en la silla y le dijo al amigo que estaba a su lado que yo estaba en el mismo aula. Los dos miraron "disimuladamente" para atrás. Yo, por precaución, le había dicho que llevaba un jersey azul, aunque era rojo, y la suerte quiso que a mi lado se sentara una rubia despampanante que iba de azul. Él, inocente que era, escribió: "Sé que eres la rubia del jersey azul. Te he pillado" y le hizo un gesto a su amigo, como queriendo decir "no sólo he ligado, sino que está buena". Le contesté "no, no soy yo". En ese momento la rubia se levantó para marcharse. Escribió entonces "eres la morena de la segunda fila". "No, no soy yo, no vas a saber quien soy". Y como si alguien me hubiera hecho caso, de repente el servidor se cayó (algo muy habitual, por otra parte) y nuestro amigo de esta historia se quedó sin saber quién era yo.

Una mala noticia

2006-03-16T17:31:00.000+01:00

Anoche me enteré de una pésima noticia. Al parecer el fanatismo cada día va más allá, y ahora le toca a Indonesia. Resulta que los políticos de ese país han visto necesario frenar la oleada de lujuria y escándalo que les sacude y prohibir que las mujeres puedan enseñar el ombligo o tomar el sol en bikini. Incluso en algunas tribus con costumbres milenarias tendrán que empezar a taparse para no infringir la nueva ley. Por supuesto el promotor de la ley dice que ésta es necesaria. ¿Cuándo media humanidad dejará de decirle lo que tiene que hacer a la otra media?

Amores macarrillas

2006-03-13T15:25:00.000+01:00

Confieso que siempre me he sentido atraída por los gamberretes, los macarrillas o los "malos". Por lo que he llegado a investigar no soy la única mujer del universo a la que le pasa, pero mis amigas siempre me miraban con cara de que sí.

Recuerdo cuando eramos unas tiernas crías de 6 ó 7 años y jugábamos en los recreos a "V" (mítica serie). Mientras todas las niñas se pegaban por hacer el papel de la rubia defensora de los humanos, yo disfrutaba porque ninguna quería ser la "lagarta".

Años después, cuando me empezaron a gustar los chicos y dejé de ser una lagarta comehombres (jo, qué infancia la mía...) me di cuenta de que a mí no me gustaban los rubitos con cara de buena gente que le gustaban a todas. No, a mí me iba el rollo del chico malo. Fueron los tiempos de David Boreanaz, Antonio Sabato y otros muchos. Como en la vida real esos hombres no existen, pues yo me dediqué a fijarme en otros similares pero más de mi barrio.

El primero de mis macarrillas particulares fue D. Tengo grabada en mi memoria, como si fuera una película, la primera imagen de él. Llevaba una cazadora de cuero negro, vaqueros negros de pitillo y botas. Le caía algo de pelo sobre un lado de la cara y fumaba un cigarrillo apoyado en un coche. Fue un flechazo. Me quedé colgada de su cara, de sus ojos negros. Yo no sé si a él le pasó lo mismo, pero sí que le gustaba. Una noche de discoteca se acercó a hablar conmigo y, entre la música que no nos dejaba hablar, mis nervios y su escasez de palabras, todo se vino abajo en un momento. No sé si no le entendía o no se sabía explicar. Él se marchó enfadado, pensando que me reía de él. Yo tardé todavía un rato en comprender que se me había declarado, que quería ser mi novio. Fue una amiga la que me explicó que la expresión que había utilizado, y que yo no conocía, era muy típica de su ciudad de origen.

El caso es que me quedé planchada y pasaron varios meses hasta que le volví a ver. Después de aquéllo nunca volvió a ser el mismo. Notaba que le seguía interesando pero era demasiado orgulloso y yo nunca quise decir nada. Al fin y al cabo sentía que no era la persona adecuada.

Hace un par de años le volví a ver, después de una década de todo aquéllo. Seguía igual y a pesar del tiempo pasado el corazón me pegó un vuelco. No sé si fueron imaginaciones mías, pero percibí en su mirada un ápice de rencor. Nos saludamos brevemente, apenas un minuto. Sólo cuando se marchaba me di cuenta de que llevaba de la mano un crío de unos 5 ó 6 años. Sólo entonces me di cuenta de que siempre fuimos dos extraños.

Emigración

2006-03-10T11:59:00.000+01:00

Me sorprende la poca memoria histórica que hay en España. Me refiero a la reciente, así como de 60 años para acá. Creo que todos, o casi todos los españoles tenemos en nuestra familia o conocemos a alguien que tuvo que emigrar en los duros tiempos de la Posguerra y mucho más tarde, porque por desgracia la mala situación duró hasta bien entrados los 70.

No es raro escuchar contar a los abuelos como viajaban hasta Francia, Alemania o más al norte, metidos en trenes, autobuses o como buenamente podían con maletas de cartón agarradas con cuerdas. Cómo gente que no había salido nunca del pueblo, se encontraba en un país desconocido, con un idioma que no hablaba y con una gente, que en aquellos momentos estaban a años luz en avances y en progreso. Además, cuando años después, tras haber trabajado en los oficios que nadie quería y ahorrar peseta tras peseta, volvían al pueblo, los vecinos de toda la vida, los amigos de la infancia, ya no los trataban igual. Eran casi como desconocidos porque se habían perdido muchos acontecimientos, muchas bodas, muchos nacimientos, muchas muertes. Entonces no había los medios que hay ahora; internet, teléfonos móviles, tarjetas telefónicas de descuento... El correo era muchas veces la mejor manera, y la más barata, de estar en contacto.

La vida del emigrante es muy dura. Por lo menos la del que se va por necesidad. No creo que nadie deje familia, amigos, tierra, por capricho.

Escribo todo esto porque ayer se hizo público que a partir de ahora los ciudadanos de los países que entraron últimamente en la Unión Europea podrán venir a trabajar a España. Ya he oído voces acusando al Gobierno de dejar entrar a todo el mundo y me duelen enormemente.

Primero porque cualquiera que se moleste en buscar en internet podrá encontrar que, cuando entraron se hizo una moratoria (que excluía a Malta y a Chipre) que se acaba el 1 de Mayo. Después de esa moratoria ya podrán circular libremente. Sobre todo porque son ciudadanos europeos que tienen los mismos derechos que los demás, mal que les pese a algunos.

Segundo porque sé a ciencia cierta que en esos países llamados "del Este" la gran mayoría de la población en edad trabajadora tiene estudios superiores, fruto de muchos años de educación comunista en los que la educación casi casi que era obligatoria hasta los 18. En esos países, además, a nadie se le caen los anillos por desempeñar un trabajo "inferior" a su categoría, principalmente porque allí no conocen eso de las clases sociales que tanto se lleva aquí.

Porque, al fin y al cabo, si uno se va al INEM, se dará cuenta de que en España, a pesar de la tasa de paro, hay muchos trabajos que no se cubren: construcción, trabajos en el campo, pesca, transporte...

Yo no digo que se abran las puertas de par en par sin control, ni que se permitan los comportamientos delictivos de algunas personas. Lo único que digo es que hay gente con ganas de trabajar y de buscar un futuro. Y que si yo estuviera pasando hambre y necesidades en mi tierra también me iría. Y el que diga que no, miente.

Cómo están los medios

2006-03-04T11:48:00.000+01:00

Hace algún tiempo que vengo notando que cada vez hay peores periodistas. Ojo, que no digo que todos los que trabajan en tv, prensa o radio sean malos, sino que ha aumentado el número de los que hacen cosas que no deberían. Y no me refiero precisamente a esos comentaristas que han salido de la nada.

Un ejemplo, un presentador de informativos al que ya cesaron, expresaba su opinión sobre las noticias. No me refiero a que fuera pro-gobierno o contra-gobierno, como algún otro, sino que hacía comentarios tipo "ha salido tal ley y ya veremos qué nos espera a los ciudadanos", adelantándose al apocalipsis del mundo.

Por otra parte, cambiando de individuo, la moda de las nacionalidades. Yo he leido con mis propios ojos una noticia en la que decía que "los asaltantes eran un rumano, un gitano y una persona". Vamos, que al que lo escribió le tenían que dar la medalla a la excelencia periodística. También he de decir que me asusta esta moda, porque no todos los rumanos son malos, no todos los rusos son malos, no todos los peruanos son malos, etc. etc. Se está creando una alarma social de que todo lo que viene de fuera es malo, y no es así. He conocido extranjeros que eran bellísimas personas, otros que eran tontísimos, otros que eran unos imbéciles integrales...En fin, como podría pasarme con cualquier español.

Además se crea un hábito extraño, que es el conocimiento de la situación que se nos crea. Me explico: robo de hace poco. Señora que le dice a la policía "los atracadores eran rumanos". ¿Por qué lo sabe si iban encapuchados? "Porque tenían acento del este". Muy buena explicación sí señor. ¿Alguien ha oído hablar a un portugués? ¿Puede decir que tiene un acento como el español?

Es curioso, además, las entrevistas que se hacen en determinados programas. Como en uno de Telemadrid en el que entrevistaban a Esperanza Aguirre (presidenta de la Comunidad). Aquéllo parecía una alabanza a santa Esperanza. "Qué buena labor está haciendo", "qué bien va Madrid desde que usted es presidenta". Para eso no hacía falta que la invitaran. Bastaba con poner un video de ella y hablar sobre las maravillas que hace esa mujer. (Para el que no lo sepa, Telemadrid es una cadena afín al gobierno de la comunidad).

O, sin ir más lejos, los programas del corazón. ¿Para qué invitas a un "cutre famoso", le pagas 12000 euros y no le dejas hablar? Propongo que en el próximo programa que inventen, les peguen directamente. Y que, en vez de sortear coches, sorteen bofetadas (al famoso, se entiende).

Por otra parte me horroriza el uso del idioma que se da en muchos medios. Sobre todo en televisión y en la prensa digital. Las faltas de ortografía que se ven son dignas de un niño de 5 años. Porque en una persona que no ha tenido la suerte de estudiar no se puede tener en cuenta, pero en un periodista que se ha tirado 5 años de carrera y que, en muchos casos ha hecho uno o dos másters... la cosa es muy grave.

Hace poco vi un documental sobre los sicarios en Colombia que emitían por T5. El documental estaba apoyado por subtitulos porque en muchas ocasiones no se entendía nada de lo que hablaban. Al final acabé horrorizada. Por la historia y por las faltas de ortografía que había en dichos subtítulos. ¿Es que no tienen un corrector? ¿Nadie se molestó en comprobar lo que estaba escrito antes de emitirlo?

Y ya para acabar, el lenguaje oral. De la noche a la mañana han aparecido nuevos "palabros" del tipo posicionarse, que aunque suenen ya Tde lo más normal, como dice la rae:

La palabra "posicionarse" no está en el Diccionario.

También, esa manía de ahora de decir, "para que se hagan una idea, mide lo que dos estadios de futbol juntos". Pues muy bien, si supiera lo que mide uno.

Entre todo eso y que los niños de ahora escriben como escriben, todo el día a golpe de móvil, le doy a la lengua española unos 50 años de vida, lo que tardemos en morirnos los demás. Ojalá me equivoque, porque lo que es el buen periodismo, como no se remedie algo la situación, se muere antes.

Un juego curioso

2006-03-02T16:24:00.000+01:00

Hace tiempo descubrí por casualidad una página web con un juego un tanto extraño a la vez que fascinante. Se trata de un programa creado para "leer el pensamiento". La clave es pensar en algo y el programa, por medio de preguntas simples que se han de ir contestando, termina por adivinar lo que se ha pensado.

Por supuesto no vale cambiar de palabra a mitad de interrogatorio, ni se puede esperar una fiabilidad del 100%, pero puedo decir que la mayoría de las veces acierta. Y si no lo hace, te explica por qué ha fallado.

Como dato curioso, las recomendaciones que hace:

Algunas opciones elegidas al azar. . .

un falafel, una paloma, orgullo, una duna de arena, gente (seres humanos).

El juego se muestra confuso con . . .

un guijarro, una taza de espuma de poliestir, una otomana (escabel), una auto arpa, una pila para pájaros.

(Yo también me mostraría confusa, jajaja...)

La página es:

http://y.20q.net/

Que lo disfruteis.

Quisiera ser un pez...

2006-03-01T16:38:00.000+01:00

Tengo un corazón mutilado de esperanza y de razón...
...que madruga donde quiera.

Ese corazón se desnuda de impaciencia ante tu voz,

pobre corazón que no atrapa su cordura.

Quisiera ser un pez

para tocar mi nariz en tu pecera

y hacer burbujas de amor por donde quiera,

pasar la noche en vela, mojado en tí.

Un pez

para bordar de corales tu cintura

y hacer siluetas de amor bajo la luna, saciar esta locura...

...Canta corazón con un ancla imprescindible de ilusión.

Sueña corazón, no te nubles de amargura...

...Una noche para hundirnos

hasta el fin,

cara a cara, beso a beso, y vivir,

por siempre, mojado en tí...

Burbujas de Amor

Juan Luis Guerra

Sólo una vez en mi vida estuve a punto de mandar todo a la porra por amor. Estuve a punto de dejar mi ciudad y marcharme al otro lado del mar. Estuve a punto de no coger el avión de vuelta. Pero él no me quería, o al menos no de la manera que yo merecía. Y, a pesar de que me estremecía al oír su voz y que levitaba al sentir su piel, volví. No me he arrepentido nunca. Pero no puedo evitar escuchar esta canción y pensar que estuve a punto de hacerlo.

Sueños...

2006-02-27T16:54:00.000+01:00

Estoy esperando a que me toque una buena lotería para ir. De momento lo pongo aquí para que no se me olvide comprar el boleto.

Una de idioteces

2006-02-26T03:09:00.000+01:00

Cuando se es adolescente no se es más idiota a veces porque no se entrena. Yo, particularmente tengo en mi curriculum algunas idioteces que son para darme una medalla de oro. Como no es cuestión de perder la reputación así, de un golpe, contaré una de grado medio, de esas inofensivas.
Tendría yo unos 13 años...no es que fuera adolescente en el sentido estricto de la palabra, pero yo ya me sentía así. Por aquella época jugaba al baloncesto y todos los sábados iba junto con mi vecina, que era un año más pequeña a entrenar o a jugar algún partido. Ella, que era muy precoz, a la par que muy monilla, ya había tenido sus tonteos. Yo, ni olerlos.
El caso es que el sábado en cuestión, fuimos a jugar a un colegio de curas muy conocido en la ciudad. Aquello era todo pijerío. Aunque nunca me he sentido menos que nadie, en aquel momento eramos las pobres del lugar. Nosotras no teníamos ni equipación y aquellas pijas tenían hasta patrocinador. El partido, como no podía ser menos, se convirtió en una batalla campal, lo que propició que todo el que ese día estaba por allí se acercara a vernos.
En uno de los descansos, mi vecina me dijo que mirara a un chico de melena que estaba por allí. Se había fijado en él y lo miraba con esos ojos de amor que se te ponen a los 12 años. La verdad es que no estaba mal. Era asquerosamente pijo, pero no estaba NADA mal. Y es que a esas edades lo de la personalidad como que no importa. Siempre te enamoras del más guapo.
Mi vecina se pasó el resto del partido mirándole y así nos fue: perdimos. Cuando acabamos nos quedamos un rato por allí y pudimos oír cómo le llamaban.
En los colegios de curas tienen la manía de llamar por el apellido, pero la casualidad quiso que fuera un apellido de esos que sólo los oyes una vez. Nada de Pérez o Fernández. El niño tenía un apellido de rico.
Según volvíamos para casa, tramábamos el siguiente encuentro, ya que mi vecina se había crecido al ver que él también la miraba. Todo era cuestión de ver cuándo iría el equipo de su colegio al nuestro, pero por desgracia, ya habían estado. Nuestro gozo en un pozo.
Pasamos al plan B. Nos hicimos con una guía de teléfonos y buscamos el famoso apellido. Sólo había uno. Apuntamos la dirección y para allá que nos fuimos. Tres horas nos pasamos delante de la puerta, escondidas detrás de un coche.
No contentas con eso, decidimos seguir investigando. En las siguientes semanas nos enteramos de que su padre era médico, que vivía en el 5º de aquel edificio, que tenía una hermana...También del nombre, lo cual nos llevó a rematar la faena.
A mí no me interesaba, pero tenía alma de casamentera, por lo que estaba disfrutando como una enana, a pesar de los cientos de horas perdidas haciendo de espías. Por eso, cuando mi vecina quiso escribirle una carta, yo la animé.

No recuerdo que ponía la carta (por suerte...), pero debía ser algo del tipo "Hola X, estás muy bueno y estoy enamorada de ti. Fdo: Anónimo." La verdad es que no sé qué sentido tenía aquéllo, pero estábamos emocionadísimas.

Metimos la carta en un sobre y, en un momento de despiste del portero, nos colamos en el edificio para meterla en el buzón. Minutos después de salir, apareció él con unos amigos. Casi nos pilla in fraganti.

Meses más tarde mi vecina me contó que un amigo común los había presentado y que él la miraba raro. Nunca pasó nada, como era de esperar. Me imagino que él se echó unas buenas risas a nuestra costa, porque fijo que sabía que eramos nosotras las "anónimas". Por nuestra parte, también nos reímos, aunque menos. Con el tiempo se nos olvidó la historia, sobre todo a mi vecina, que se acabó enrollando con el amigo que le había presentado al protagonista de la historia. Y es que, no hay mal que por bien no venga...

De viejos tormentos

2006-02-24T12:21:00.000+01:00

Tengo un buen recuerdo de los hombres que han pasado por mi vida, incluso de los más $%&%$. Creo que siempre hay que intentar sacar lo bueno de las cosas que pasan (siempre que no sean experiencias traumáticas o denunciables, que eso es otra cosa). Yo me refiero a situaciones normales, de pareja, de amigos o como se quiera llamar. A los indeseables que te parten el corazón, pero pasados los años, quedan ridiculizados hasta la indiferencia.
Hace años que comparto mi vida con una persona muy especial, por lo que hace años también que todas estas experiencias quedaron en el olvido. Hoy por hoy no tengo ninguna espinita clavada, porque cada cosa tuvo su momento.
Recuerdo con simpatía a mi primer noviete, ese de los 16 años, el de "ni contigo ni sin ti", el de las mil excusas y los mil lamentos, el que, siempre ha estado enamorado de mí aunque no se dio cuenta hasta que me perdió. El que 8 años después me juró amor eterno cuando yo ya había conseguido olvidarle.
También me viene a la mente E. que no fue novio pero tampoco amante. Que compartió conmigo medio año de su vida aunque, y yo no lo sabía, tenía una novia esperándole en su ciudad de origen. La decepción y el vacío que sentí cuando desapareció de mi vida me hundieron en la miseria, pero conseguí olvidar.
O puedo recordar a J. que, aunque fue tan solo un amor intensamente platónico, me hizo cambiar de vida, aprender a ser libre y no depender de los demás, soñar y sentir. Para después hacerme comprender que eramos dos mundos que nunca se podrían juntar.
Podría seguir hablando durante horas de aquellos que me hicieron daño y que hoy ya no pueden herirme, pero me quedo con lo bonito.
De mi primer noviete me quedo con que, pasen los años que pasen, siempre recordaré como nos conocimos, y la chispa del primer amor.
De E. la compañía que nos hicimos, las largas conversaciones quitándonos la soledad de encima.
Y de J. sus enseñanzas, cómo me hizo darme cuenta de que cada uno tenemos que sentir que somos especiales. Eso y al haber conocido una tierra de la que ya hablaré otro día.
Por ello cuando veo a alguien que sufre por amor, siempre digo que el tiempo todo lo cura y no hay nadie que merezca más lágrimas de las imprescindibles.

Sobre un documental un tanto raro

2006-02-23T16:43:00.000+01:00

El otro día vi un documental en la televisión que me dejó bastante perpleja. Ante todo quiero decir que NO estoy en contra de los homosexuales. Muy al contrario, estoy a favor del matrimonio, de la adopción, de que tengan hijos, etc., etc.
El documental en concreto trataba de una chica israelí que es lesbiana y que quiere tener un hijo. Para ello contacta con un chico, también israelí y gay. El caso es que él tiene un novio desde hace 11 años que es alemán.
Los dos israelíes se hacen muy amigos y deciden tener el hijo juntos, por medio de una inseminación artificial. Firman un contrato "prenatal" por si en un futuro no son tan amigos y se van a la clínica a fecundar a su hijo.
Ella se queda embarazada y comienzan los problemas. El primero es que, desde el primer momento se percibe que el novio alemán y ella son totalmente incompatibles. El segundo es que el novio alemán trata al niño como si también fuera hijo suyo, y ella no es capaz de hablar claro con él. El tercero, aunque menos importante, es que durante el embarazo ellos se casan, y entonces el alemán ya ve al crío totalmente suyo.
Cuando nace el bebé, como era de esperar, las cosas se tuercen del todo. Para empezar, en el parto sólo puede estar el padre biológico. La cara del "no biológico" es todo un poema. Después la madre se empieza a poner borde con él, porque lo ve como un intruso. Al final todo estalla y se van cada uno por su lado, pero como habían firmado un contrato "prenatal", tienen que seguir un régimen de visitas.
El colmo de los colmos es cuando, al ser judíos, deciden circuncidar al niño. El alemán es cristiano, por lo cual esa tradición le parece una salvajada. En fin, una situación de lo más triste.
El documental acaba con unas imágenes de la madre planteándose qué pasaría en el futuro, después de reconocer que todo se les había ido de las manos.

Al parecer, cada vez es más frecuente que parejas que se han conocido por internet decidan conocerse en persona para tener hijos, y eso es una cosa que a mí me da pánico. ¿Qué sentido tiene? Si tener un hijo ya es una tarea difícil, en el sentido de que ser padre es "para toda la vida", ¿por qué complicarlo más metiendo en el asunto a una persona a la que apenas conocemos? En mi modesta opinión, para eso prefiero tenerlo sola. Al fin y al cabo, cada vez son más las madres solteras o los hombres que adoptan.
Lo penoso de la historia del documental es que los padres están encantados, los futuros abuelos también, las amigas los animan...¿es que es sólo el espectador el que se da cuenta de que eso va a ser un fracaso?
¿Por qué una pareja que lleva 11 años junta mete a una tercera persona en su vida? ¿O es que pensaban que la madre les iba a dar el niño?
La madre, ¿para qué busca un padre postizo del que acaba renegando? ¿Por qué no busca un donante anónimo? Desde el primer momento se percibe que ella es como una leona con su cría. No acepta que nadie se meta en la educación de su hijo.
Sólo me queda sospechar dos posibles finales:
1-Que la pareja de gays rompa por la presión, aunque eso no solucionaría nada a estas alturas.
2-Que el niño viva en un ambiente de padres "divorciados"
Cualquiera de las dos me parece mala.

No a la anorexia

2006-02-22T16:31:00.000+01:00

La verdad es que no suelo ir por la vida gritando proclamas de ningún tipo, pero hoy no puedo por menos. El tema, sacado a la palestra por un programa de televisión, es muy serio como para obviarlo. Todos los años por estas fechas, coincidiendo con la Pasarela Cibeles, se habla de lo mismo: si el mundo de la moda incita a la anorexia. Pues en mi modesta opinión sí, aunque no le echo la culpa a los de dicha Pasarela, sino al mundo de la publicidad en general. ¿O es que alguien no ha visto alguna vez esos anuncios de productos dietéticos en los que la modelo preocupada por sus kilos es insultantemente delgada? Si le entra la talla 38, ¿para qué quiere perder peso? ¿Para ir con la ropa de su hermana de 5 años?
Lo cierto es que cualquiera que viva o haya vivido en España sabe, que la mujer española dista mucho de tener una altura media de 1,80 y un peso de 50 kg. O lo que es lo mismo, que la altura media está en "1 sesenta y pocos" y el peso de los 60 kg. en adelante. Que si por algo nos caracterizamos es por la redondez de nuestras curvas (al igual que la mayoría de las mujeres latinas) y que al 99% de los hombres es lo que les gusta. Como para que ahora me digan que el ideal de belleza es el que vemos en esas pasarelas, en las revistas o en la tele. ¡Vamos hombre!

La anorexia es una enfermedad muy seria como para frivolizar con ella. A mí, personalmente, no me importaría que mujeres "normales" desfilaran con las últimas tendencias. Partiendo de que en este país una talla 38 (o 34 o 36) NO es normal. ¿O es que las que usan la talla 40 son gordas?
Cómo han cambiado nuestras mentes para haber llegado a esto. Y el que no lo crea, que mire la foto y me diga qué pensarían nuestros antepasados si levantaran la cabeza.

Disculpe, pero ese codo es mío

2006-02-20T18:28:00.000+01:00

Si hay una cosa que odio de verdad (aunque no sea la única) es la falta de educación en la calle.
En España hay una muy mala costumbre, que yo no he visto en otros paises, y es el ser poco cívicos. En las escuelas, en vez de tanto debate "religión sí-religión no", deberían preocuparse por enseñar modales, que falta nos hace. Lo demás ya vendrá después.
Esta mañana, volviendo del trabajo, he tenido que esquivar a dos señoras, un perro, tres carritos de bebé y un paragüas (a pesar de que no llovía). Resumen: parecía una borracha, haciendo eses de lado a lado de la calle.
Otros días, cuando no estoy de tan buen humor, fijo mis ojos en una línea recta invisible y pierdo las buenas costumbres, llevándome por delante a todo el que no se retira. Entonces se me pone una sonrisa maliciosa y digo mentalmente "disculpe, ese codo es mío, devuélvamelo, que me hace falta". He de decir, que Dios me dio una buena altura y el consiguiente volumen, con lo cual no he de soportar muchos golpes, porque todos los bajitos se retiran ante mis malas intenciones. Los niños y las mamás con carrito se me siguen resistiendo, porque apuntan a las espinillas, que es muy mala zona. En cuanto a los más altos, encuentro pocos, y solemos mirarnos con curiosidad, lo que no da lugar a encontronazos.
Esos días que me convierto en mala, llego a casa con una sensación contradictoria; no sé si yo soy muy mal pensada o es que la gente disfruta con la mala educación. Prefiero lo primero, porque al fin y al cabo yo nací aquí, y se me hace difícil pensar que no somos tan civilizados como queremos creer.

P.D: Otro día hablo de los críos (y no tan críos) repelentes que no saben lo que significa la palabra "papelera".

Viaja y descubre, que no es poco

2006-02-20T17:07:00.000+01:00

Si alguien me preguntara qué es lo que más me gusta hacer, sin duda respondería que viajar. Luego, pensándolo más, quizás dijera otra cosa, pero en bruto es lo primero que se me ocurre.Soy de la idea de que si todos viajaramos más y conociésemos otras costumbres y otras formas de pensar, quizás el mundo fuera un poco menos raroHoy por hoy, me gustaría ser rica, a parte de para dejar de ser pobre, para poder viajar por todo el mundo sin preocuparme de que se me acaban las vacaciones y/o el dinero. También porque desde que descubrí esta maravilla de la ciencia que es internet, hay millones de sitios que me gustaría visitar. (Y qué narices, que a una se le ponen los dientes largos de ver que hay otra gente que va a sitios insospechados).Para empezar, y sin ánimo de picar alto, quiero ir a Islandia.

Así, en plan sencillo, jeje...Pero bueno, nos tendremos que conformar con irnos a un radio de 500 km, que es lo que el tiempo libre y la economía me permite. Total, cuando sea asquerosamente rica (que todo se andará...) me pienso dar no una, sino tres vueltas al mundo, hasta que me aburra o me caiga mareada de dar tantas vueltas. Mientras tanto, me conformo con ver esta página

http://www.scandinavica.com/es/islandia.htm

y soñar un poquito, que es gratis.

En el principio de los tiempos

2006-02-19T18:42:00.000+01:00

Hoy he recordado que una vez fui mucho más joven que ahora (posiblemente también más lerda e incauta, pero ése no es el tema). He recordado con una media sonrisa y los ojos clavados en el infinito de la pared aquellos días de idioteces adolescentes, cuando el mundo no era tan complejo. He de reconocer que guardo un recuerdo agradable de aquellos días, quizás porque nunca hice nada de lo que hoy me pudiera arrepentir. Tampoco había gran cosa que hacer, porque tenía 14 o 15 años, (aunque viendo a los niños de hoy en día, lo mío llegaba al grado de santidad).Lo más al límite que hacíamos mis amigas y yo, era entrar en un disco bar sin tener la edad permitida. Bueno, y sin que nuestros padres se enteraran, todo hay que decirlo. Por supuesto a las 9:30 en casa. Aquéllo, que hoy suena tan infantil, era para nosotras como una aventura, un mundo por descubrir. Por supuesto nada de drogas, alcohol ni sexo. Rock and roll tampoco, entonces era la época del tecno.Hoy, buscando en mi particular baúl de los recuerdos, he vuelto a escuchar una canción que para mí marcó aquella época: Forever young, de Alphaville. Entonces ponían una versión medio tecno, que nunca he sabido de quién era, pero la original me sirve lo mismo.Hay canciones que han escrito mi vida, aunque no tengan nada que ver con cada momento. Simplemente su música consigue ponerme los pelos de punta o hacerme vibrar el corazón.Aquella época, como he dicho, la marcó Forever young, también las canciones de Erasure, pero es con la primera con la que más identifico aquellas primeras emociones, empezando a soñar, empezando a vivir la primera juventud.También recuerdo mis primeros ojos verdes, y un primer amor efímero y a la vez bonito, absurdo como la adolescencia y que hoy, pasados doce años, ya sólo recuerdo cuando oigo esta canción.